Рисовано к стихам, но в книжку картинки не встали, пусть здесь повесят. Ну и для примера парочку текстов, что ль:
Розовый куст
Не тот я, кто верит в наплывы чувств,
И Кафку сто лет не читал.
Но вот из груди торчит розовый куст.
Черт бы его подрал.
Наденешь пиджак, так колет и жжет,
А снимешь — дома сиди.
Лечение местное. Ножик, лед
И "Падме хум" на СD.
Подруга, в объятиях прирастешь.
Забудь про меня совсем.
А запах бешеный — не собьешь
Дважды тройным LM.
На форуме вычитал, платье надев
На голое тело ... Крайняк,
Как сложно. Где их, этих Годив
Найти, да еще за так.
Забить. И стать дурацким кустом.
Такой уже был, говорят.
Как звали? Осип. Но я не о том,
Люблю, кругом виноват.
Да нет, я справлюсь, и ты не грусти.
А мученикам — почет.
Торгуешь розой? Давно? Прости.
Такой уж выдался год.
***
Стих что платья, вечно хочется новых.
Перешить не из чего? Даже лень, — сойдёт
для дремучей местности. Почитаешь готовых,
да и пишешь глупости, пара тонких не в счёт.
Те, готовые, вечно не в размер и не в тему,
или я вся странная, как Алиса средь Сонь.
Подновлённой кляксочкой наведу хризантему:
и чернил накушаюсь, и жива, не хоронь.
Нет, серьёзно, бывает что и Муза расплачется,
и вплетётся в строчки что-то вроде души…
А приметаверная — след слезы обозначится,
значит, просто стихи уже — не свои, не чужи.
Вот, сплошная эклектика. Хоть, как "ню", простая.
Пожалеть бы зеркало впомрачнении льда.
Но без вороха слов разве кто узнает,
Что под чёрной дырой угнездилась звезда?
(с)
Ингрид Кирштайн
Начало
