Какой дурной сон…
Черное и ноющее одиночество, как осенний ветер, скребущийся в дом,
Скребется в душу. В черную, пустую, и одинокую как космос. Как
Космос… Он закурил в постели, в голове мутно и неохотно ворочались
Мысли. Встал с раскладушки, не одеваясь, так как спал в одежде. Вышел
На балкон отвязал бельевую веревку, засунул ее в карман брюк. Посмотрел
Вниз. Там бежали по своим делам уменьшенные расстоянием люди.
Отсюда они выглядели безобидными и даже возможно счастливыми.
Бросив окурок вниз, он вернулся обратно в комнату. Не спеша снял люстру
С монтажного крюка, перекусил кусачками провода. Люстра упала на
Паркет, от чего осколки разлетелись по всей комнате. Привязал веревку.
Просунул голову в петлю. Оттолкнулся от табуретки.
Какой дурной сон…
Черное и ноющее одиночество, как осенний ветер, скребущийся в дом,
Скребется в душу. В черную, пустую, и одинокую как космос. Как
Космос… Он закурил в постели, в голове мутно и неохотно ворочались
Мысли. Встал с раскладушки, не одеваясь, так как спал в одежде. Вышел
На балкон отвязал бельевую веревку, засунул ее в карман брюк. Посмотрел
Вниз. Там бежали по своим делам уменьшенные расстоянием люди.
Отсюда они выглядели безобидными и даже возможно счастливыми.
Бросив окурок вниз, он вернулся обратно в комнату. Не спеша снял люстру
С монтажного крюка, перекусил кусачками провода. Люстра упала на
Паркет, от чего осколки разлетелись по всей комнате.
Какой дурной сон…
Черное и ноющее одиночество, как осенний ветер, скребущийся в дом,
Скребется в душу. В черную, пустую, и одинокую как космос. Как
Космос… Он закурил в постели, в голове мутно и неохотно ворочались
Мысли. Встал с раскладушки, не одеваясь, так как спал в одежде. Вышел
На балкон отвязал бельевую веревку, засунул ее в карман брюк. Посмотрел
Вниз. Там бежали по своим делам уменьшенные расстоянием люди.
Отсюда они выглядели безобидными и даже возможно счастливыми.
Бросив окурок вниз, он вернулся обратно в комнату.
Какой дурной сон…
| |
Начало
спасибо
Вот только марионетка — кроме кроме ниточек, еще и за волосы привязана? то ли Гулливер, то ли Самсон…
Стихи понравились. Очень.
да может и они, я думаю, в момент, описанный авторами им тоже было одиноко.
только это не стихи, это рассказ, а точнее вторая глава романа, который возможно некогда не будет написан. :(
так и умрет на десяти главах…
нет-нет, вы не думайте, у него стихи лучше есть.
Слова как слова.
а почему у женщины голова в форме бубенчика?