Безумный художник

Когда шарики в голове перекатываются в хаотическом порядке, порой, заменяя глазные яблоки. Когда желание покоя придавлено беспокойной ступнёй страсти, и уже не различить то ли это перевоплощения музы, то ли это жжение расплавленного мозга, вытекшего из позвоночника. В эти мгновения самое время накрыть голову подушкой и орать громко-громко.
Иногда помогает! Особенно, если сорвать голос и уже хрипеть, держась за расцарапанное горло руками и по телефону сипеть:
- Алё! Нет, не он! Вы не туда попали!
А чаще не помогает. И куда не сунь голову, чем не занять руки, куда ни направить стопы… всегда за спиной — Она. Раскаленная леди, размахивающая своими огненными конечностями и пинающая своими туфлями с узкими носами. Я раньше всегда оборачивался, стараясь увернуться от её пинков по вискам, от сжатия её ладонями пульсирующий столб позвоночника. Сейчас уже умнее — сижу, терплю и жду!
- Ну давай, давай, ты же знаешь — я не против! Я твой! Бей, только не уходи!
- Ага, значит, не уходи. Тогда рисуй!
- Рисуй, говоришь… Да, верно!
И вот я хватаю один удар по виску и рисую его в красных тонах, размашистым витым взрывом цвета. Выхватываю ощущение из сдавленного позвоночника и трясясь, всовываю его туда же.
- Так, а где-же я сам… — Вот я, вот какой я недовольный. Лицо прямо посередине, без скромности! — А где ты?! Вот, ты за спиной… да!
И уже, когда волосы на голове перестали топорщиться в разные стороны, пририсовываю себе руку… так бережно держащую Твою ступню….