Душа Амстердама

Амстердам, квартал Йордан, полдень. Из маленького магазинчика женской одежды звучит музыка. На старом, начала века, пианино — свечи и бокал вина. Пианист — в черном костюме, черных кожаных брюках и почему-то в бархатных черных тапочках. Худое лицо, длинные пальцы. Играет какую-то неизбитую классику, импровизируя и порой срываясь в джаз. Смотрю сквозь витрину, разглядываю древний глобус, что стоит на полу у пианино, тяжёлый трехногий табурет, картину на стене. Слушаю чудесную музыку. Потом сажусь тут же, на тротуаре, привалившись спиной к стене дома напротив. Раскланиваемся с пианистом, улыбаемся друг другу. Я принят, я — свой здесь. Ведь если тебя признаёт багословенное племя городских сумасшедших — значит тебя принял и Город.

PS. Курил я уже потом. В Амстердаме и без травы достаточно чудес.