Трамвай

Город изменился. Стал крикливым и нарядным, словно баба в сиреневых лосинах с китайского рынка. Но это в центре. Уедь подальше, долго-долго пусть везёт тебя вагон, пока пальцы рук не сведёт от холода, а пальцы ног в ботинках, стоящих на отопительном железном ящичке, не станут слипаться от жары. И шарф душит горло, хочется пить, а колеса едут и через каждые три минуты остановка. Уставший голос повторяет: "Двери закрываются, открываются, будьте внимательны, держитесь за поручень". Ты сбиваешься со счёту, запутался, когда выходить, а спросить не у кого, задремал подвыпивший работяга (а работяга ли он? или просто гуляка, нащёлкавший монеты в игральном автомате?). Многоэтажки на окраине одинаковые, и почему-то всегда грязь кругом, тени такие же длинные, как и дома. Свет редкий от фонарей да ларьков, маленькими щенками прижавшимися к забору. "Зачем идёшь?" "Друг заболел, что ради него не сделаешь, ведь он друг!", — трясешь пакетом и оттуда пахнет мёрзлыми конфетами и кожистыми апельсинами.
Трамвай "Желание" приехал на конечную остановку, вам выходить.
(Под лупой увеличенный фрагмент, там люди, тени, буквы.)