Я не был дома миллионы лет.
Мои мечты растерты облаками,
спешащими в кочующий рассвет,
то птицами, а может – мотыльками?

Моей любви нет счета и наград,
а сам удел, как факт, любви смешон.
Она – не бухта, не маяк, не сад,
её не сбросить, как рубашку – или сон.

Коль спросишь, мой читатель: где заря?
Откроешь словом новый день. Навстречу
ему спешат игрой календаря,
моя заря, мой полдень, мой же – вечер.

Для путника нет «неужели» или «вдруг».
Весь мир ему – как добрый верный друг.